Ты говоришь мне про врага,
про орды дикарей с востока,
что вам свобода дорога
и вы тверды, а не жестоки.

А помнишь… десять лет назад:
Славутич, на закате алый,
Бурсацкий спуск, какой-то сад
и боль прощанья у вокзала.

Ты говоришь, что я в плену
тупой кремлёвской пропаганды
и ставишь Родину в вину
и смерть пророчишь нашей банде.

А помнишь… в надцатом году:
вид на Неву, о Бродском споры,
и крыши Выборгской во льду,
и ты задёргиваешь шторы…

Ты истеришь, что я дурак,
предатель, сволочь и подонок,
что раз вот этак и вот так,
то ты со мною не знакома…

А знаешь… впрочем, да, уймусь,
но, дорогая, право слово,

я всё равно тебя возьму –
одну, или вдвоём зi Львовом.