Перечитываю последние одесские новости и пытаюсь как-то саму себя уговорить сильно не расстраиваться. Но не могу. Моя Одесса, та, которая меня сделала такой, какая я есть, которая научила меня не делить людей на сорта и национальности, пропитала меня запахом морской соли и навсегда стала сначала моей любовью, а потом – и болью, ее почти уже нет. Она умирает. Тихо и уже почти совсем незаметно. Как одинокая старушка, которую сначала обманули и ограбили непорядочные понаехавшие родственники, а потом она стала безмолвной жертвой соседей по коммуналке, которые потихоньку выносят остатки ее нехитрого скарба и не стесняясь и не дожидаясь ее смерти, громко делят ее жилплощадь.

Это правда очень горько и больно. Потому что ничего уже сделать нельзя. Моя Одесса действительно умирает и никто и ничто ее уже не спасет.

У меня останутся лишь воспоминания. И это ценная часть моего наследства, которое я привезла с собой в Россию.

А еще я привезла с собой понимание того, что бывает, когда власть захватывает толпа, живущая по принципу «мы здесь власть». Поэтому я сделаю все, что от меня зависит, чтобы судьба моей умирающей Одессы не постигла Россию. Частью которой Одесса была всегда, но которую убили в тот самый момент, когда живущие в Одессе люди вдруг решили, что они – украинцы. Которые лучше русских и которые являются истинными хозяевами моего города.

Города, который я всегда буду видеть во сне, но который больше никогда не будет прежним…

Юлия Витязева